Metamorphose

Une lignée de sang rouge
Sur du sable déphase
Et l'odeur d'une fin
Qui s'annonce en débat

Le sonore tablier
De la rue se bouillonne
Comme une fée dans sa robe
Sous le jour du minuit

Et le temps, en son genre,
Suit son cours inchangé
Quand bien vide-encombrant
Sa mesure et sa honte .

FRANTZ LE BEAU
TOUS DROITS RESERVES, BOSTON